Novembre tombe comme un verdict tiède sur l’édition américaine. Ni euphorie, ni naufrage, mais cette étrange zone grise où l’industrie avance en regardant ses chiffres comme on scrute un électrocardiogramme. Le relié bombe le torse, l’audio s’emballe, le poche s’effrite. Un marché qui respire encore, certes — mais avec ce souffle court qui trahit les grandes transitions.

Editis annonce une évolution de sa gouvernance, présentée comme s’inscrivant dans la continuité de la feuille de route définie par son actionnaire et de la stratégie déployée au cours des deux dernières années.

À l’heure où les écrans occupent une place centrale dans les loisirs des jeunes, le livre continue de résister. En 2024, la lecture demeure une pratique culturelle largement répandue chez les 15-29 ans québécois, avec des usages contrastés selon le genre, l’âge, l’origine et le territoire. Un ancrage solide, qui se lit aussi en creux lorsqu’on le compare à une autre pratique phare de la jeunesse : le jeu vidéo.

Mon refuge et mon orage (trad. Irène Margit) compte parmi ces texte qui ne racontent pas seulement une histoire : ils ouvrent un chantier intérieur, une excavation intime où le souvenir, la colère et la tendresse se disputent chaque phrase. Arundhati Roy livre un récit où la mémoire devient matière littéraire, et la mère, figure centrale, un personnage presque mythologique, entre abri et cataclysme. À paraître le 12 février.

Ils arrivent avec un sac, quelques livres, parfois un ordinateur cabossé. Ils restent un mois, trois mois, six au plus. Ils écrivent, lisent, observent. Puis repartent. Depuis une quinzaine d’années, une nouvelle figure s’impose dans le paysage culturel : celle du nomade littéraire, écrivain ou lecteur intensif qui choisit de s’installer provisoirement dans une ville pour nourrir son travail ou renouveler son rapport à la création.

Le podcast À la trace, qui raconte les histoires d’œuvres spoliées pendant la période nazie, inaugure sa saison 2. De nouveaux épisodes retracent les enquêtes et recherches nécessaires pour restituer des livres volés par les fascistes à leurs propriétaires légitimes, des années après les événements.

Plonger dans Eldorado, c’est embarquer à l’arrière d’un camion brinquebalant, quelque part entre une saga familiale, une radiographie politique et un western tropical sans héros. Marcello Quintanilha raconte le Brésil comme on raconte une cicatrice : sans pathos, avec précision, en laissant affleurer la colère, la tendresse et les regrets. Un roman graphique comme une confession à ciel ouvert, où l’histoire intime devient un procès-verbal du siècle.