Prendre le large, de Martin Dumont, paraîtra aux éditions Les Avrils le 7 mai 2026 : dans ce récit inspiré d’une expérience vécue, l’auteur raconte une année de navigation sur l’Atlantique, entre départ volontaire du quotidien et apprentissage d’une vie tournée vers les autres et les éléments.

Éditrice reconnue du paysage littéraire français, Elisabeth Samama est décédée le samedi 28 mars 2026, à l’âge de 61 ans, selon des informations communiquées par ses proches. Figure discrète mais influente de l’édition, elle a marqué plus de trente-cinq années de littérature contemporaine par son exigence éditoriale et son engagement constant auprès des auteurs.

À Toulouse, entre les rayonnages, la brutalité a franchi la ligne rouge. Derrière les discours sur l’accès à toutes et tous, réapparaît ce que l’époque dissimule mal : un service public sommé d’ouvrir grand, même quand le dehors entre avec sa fatigue, sa haine et sa violence la plus nue.

On avait promis des machines pour gagner du temps : voici des machines qui trient les idées et distribuent des certificats de respectabilité aux rayonnages. Dans une époque qui adore les tableaux de bord et redoute la nuance, la bibliothèque scolaire devient à son tour un terrain d’expérimentation : non plus pour lire davantage, mais pour éliminer plus vite.
 
 
 

Cela fait 70 ans qu’Henri Calet (1904-1956) a quitté le monde des vivants. Mais un certain nombre de lecteurs, dont les Ensablés, travaille régulièrement à sa résurrection. Pas étonnant, puisque ce chroniqueur des vies fragiles, à commencer par la sienne, est un auteur des plus attachants. La poisse toujours en bandoulière, son humour caustique semble vouloir excuser une mélancolie persistante. Le Bouquet (1945) revient sur l’expérience de la débâcle de 1940, de la captivité à l’évasion de son auteur. Fidèle à son style, Calet déroule avec une simplicité désarmante le récit doux-amer de ce moment de bascule pour l’écrivain comme pour le pays. Par Nicolas Acker. 

Longtemps, la librairie japonaise a survécu à force de patience, de stocks serrés et de dévouement discret. Désormais, elle s’essaie à un autre régime : portes déverrouillées par QR code, caisses sans caissier, caméras qui remplacent le regard. Dans ce pays où le manque de bras devient une donnée structurelle, l’automatisation ne relève plus de la science-fiction : elle s’invite dans les rayons, avec sa promesse d’efficacité et son parfum de dépossession.

DÉCRYPTAGE - On croyait la Terre du Milieu définitivement cartographiée par le cinéma, balisée par ses cavaliers, ses tours et ses grandes charges héroïques. Et voilà qu’un film nouveau choisit de revenir là où tout vacille : dans les chemins de traverse, les tertres, les ombres et les voix anciennes. Comme si Hollywood, après avoir tant exploité Tolkien, redécouvrait soudain que le vrai vertige ne naît pas du fracas, mais du frisson.

Oh le petit algorithme coquin que voilà ! OpenAI, que l’on disait prêt à redessiner l’image, la conversation et peut-être même le désir, redécouvre soudain le poids des coûts, des procès et des partenaires nerveux. Derrière ce recul, une simple cogne à l'huis A : qui gouverne vraiment ces machines quand le récit commence à dérailler ?

L'acteur Chris Colfer a choisi une carrière qui bifurque brutalement. Devenu auteur à succès, une mue s’opère, presque provocatrice. Il annonce un ouvrage qui sera “radical” et promet quelque chose de transgressif Changer de ton, déranger, déplacer les attentes : dans une industrie du livre friande de figures connues, ce geste interroge autant qu’il fascine.
 
 
 

À Bruxelles, la 55e Foire du livre érige le papier en acte de résistance. Sous le mot d’ordre « défier le futur », le livre s’affirme sans cookies, sans surveillance, sans algorithmes. Objet autonome, il protège l’anonymat, échappe aux mises à jour et refuse l’économie de l’attention. Lire devient alors un choix, presque un manifeste, face aux logiques numériques dominantes. Voici une déclaration d'amour à la lecture, que nous adresse la Foire...

On a longtemps demandé aux lecteurs de traverser la ville, de trouver l’horaire juste, de plier leur journée au rythme des institutions. Puis certaines villes ont compris l’inverse : c’est au service public de bouger. À Changchun, dans le nord-est de la Chine, la bibliothèque descend du piédestal, entre dans les quartiers, emprunte les circuits du quotidien et transforme un geste banal — prendre un livre — en affaire de proximité réelle.

Il y a des semaines où l’actualité avance en klaxon, en slogan, en poussière numérique. Et puis il y a ce contretemps salutaire : des livres qui ralentissent la cadence, remettent les faits à hauteur d’intelligence et forcent le regard à tenir. La Booksletter revient dans cet interstice, là où le bruit du monde cesse un instant d’être du bruit pour redevenir matière à penser, à douter, à lire.

Dans le nord de l’Europe, en Norvège, entre une bibliothèque municipale, un vieux livre de sagas et un avant-centre devenu icône globale, se rejoue une scène presque anachronique : celle d’un patrimoine qu’on ne thésaurise pas, mais qu’on remet en circulation pour que des lecteurs s’en emparent.

Milan, ces derniers jours, regarde l'une de ses librairie comme on passe devant un vieux théâtre menacé : un peu de mauvaise conscience, et cette question embarrassante que le marché pose toujours trop tard. Quand un lieu de livres vacille, ce ne sont pas seulement des ventes qui s’effondrent, mais une certaine idée de la transmission, du temps long et de la présence au monde.

Caravane pour corbeaux, premier roman d’Eminé Sadk, paraîtra le 13 mai 2026 et propose le parcours d’un homme contraint de fuir après un scandale, entraîné dans une traversée du nord-est de la Bulgarie où s’entrelacent quête intime et regard sur les fractures sociales du pays. Traduit du bulgare par Marie Vrinat.

Guerre des gangs à Paris entre le clan des Algériens de Montreuil et celui des Gitans de la banlieue sud. Au milieu, les flics, le lecteur et un toubib dévasté par le chagrin d’avoir perdu sa chérie dans un règlement de comptes. Une balle perdue qui réclame vengeance.

Il y a des films qui cessent d’être seulement des films pour devenir des objets de circulation massive, presque des monnaies d’échange entre plateformes, catalogues et fandoms. Demon Slayer: Mugen Train atteint ce stade. L’ancien colosse du box-office animé entre dans l’ère du gratuit, et ce glissement n’a rien d’anodin : derrière la promesse du visionnage libre, c’est toute la mécanique contemporaine de la valeur culturelle qui se laisse entrevoir.

Il y a des morts qui ferment une carrière, et d’autres qui rouvrent une faille. Avec Yoshiharu Tsuge, disparu à 88 ans, c’est tout un pan du manga moderne qui revient nous regarder depuis ses marges : un art sans fanfare, sans héroïsme, mais chargé d’angoisse, de silence et de rêves fêlés. Le Japon perd un maître discret ; la bande dessinée mondiale, l’un de ses plus profonds saboteurs de formes, de narration et de confort de lecture.

Dans le livre, les successions sentent souvent la naphtaline, la révérence obligée et les catalogues conservés sous globe. Bernard Campiche choisit un autre ton. Au moment de transmettre sa maison d’édition, figure majeure des lettres romandes, il lâche une phrase qui vaut manifeste autant que désaveu des héritages figés. Et rappelle qu’un éditeur digne de ce nom ne prépare pas son mausolée: il accepte que d’autres déplacent les murs.

La magie revient, mais elle n’entre plus en scène dans le même silence qu’autrefois. Vingt-cinq ans après la première vague planétaire, Harry Potter reparaît au croisement de la mémoire collective, de l’économie des franchises et d’un champ de bataille idéologique où chaque image, chaque nom, chaque choix de casting charrie davantage qu’une promesse de divertissement. C’est toute la mécanique Rowling qui redémarre, avec son vertige.